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Fui a entregar el relato para el certamen. Mi timidez y yo fuimos juntas. Parece mentira que con la edad que tengo, me cueste tanto hacer cosas tan sencillas como esa. Pasé un rato en el pasillo, había tres puertas, en todas decía lo mismo, "si está cerrado no llame, espere su turno". Así que, esperé y no llamé. Cuando una puerta se abrió aproveche para entrar, y justo tras de mi un señor con bigote, que no esperó que yo saliera sin llamar a la puerta. Por esas casualidades de la vida, los dos íbamos a lo mismo. Sólo que aquel señor calvo, con bigote y chaqueta a cuadros, tenía toda la pinta de saber donde van las comas, los puntos y las tildes correctamente colocadas. La sensación de "no tienes nada que hacer, has perdido" salió conmigo de allí. Ya sé que no hay que pensar así, pero, como le dije a alguien con quien hable por teléfono justo después, soy demasiado simple. Ya sé que usar palabras enrevesadas no significa que lo que estás escribiendo sea bueno, pero... sigo pensando que soy demasiado simple. Además, como voy a escribir por mucho que me guste si no tengo paciencia para aprender. Escribo y escribo, me detengo y espolvoreo algunas comas, un puñado de puntos y una pizca de tildes. Esa es buena receta para cocinar, porque pruebas y te dices a ti misma "hoy me ha salido rico" y ya está. Pero con la escritura.... Tú lees y dices "me ha quedado bonito", pero al contrario que con mis guisos, estas cosas mías hay quien no se las puede...tragar.
Total, que por una de esas casualidades de la vida, y porque los ojos se van sin querer, sé como se llama la obra que presentaba el señor con bigote.
Es cuestión de tiempo saber....